devolver
los cachos de trastos agarrotados allá al fondo

devolverlos (cómicamente)

y al volar el polvo de los últimos cacharros
la falta de aire

Los dibujos viven solos

sin manos

nuestras. Dejemos

que hablen.

Que admitan

su trazo

al ojo ajeno

mañana.

Que su tinta

nos deje ciegos

un rato.

Que su reverso

nos revele traslúcidos

y dibujados.

Cerca de las cuatro de la mañana hacía zapping en el sueño desde su sillón rebosante de agujeros y se topó con la última novedad en dramas cósicos (y un extraño cartel de “importado de Oriente” abajo a la derecha de la pantalla): historias del ser que cae con debilidad física y emocional para así aplastar el centro de gravedad del universo. “Quién pudiera lograrlo en sueños” suspiraba el protagonista televisivo un poco agotado, para luego beber un sorbo interminable de nectar marrón. Se quedó dormido.

guardo mentiras

en el fondo de una caja marrón

y la última sos vos, porque no existis

y yo soy la primera

mentira

que nos encontramos
afuera de la misma caja

es mentira