estatuas bloques de piedra disminuidos cagados a palos a martillazos bestias aislando lo necesario lo etereo una forma de postergar el contacto con la piedra en poses intentos estupidos por sostener una esencia una forma vaga en el tiempo estatuas en poses que desconocen el movimiento donde cada trozo de piedra que se elimina es una parte del movimiento que se descarta es una llave nunca hecha arrojada a lo más hondo de una pileta de sabanas limpias desde la fuerza ciega pestañas inanimadas berretas lagos impasibles al verso jinetes de sangre que entre los ojos se reconocen desde la fuerza ciega inanimada cerrandose nunca mas cruzando sus puertas pero con la fragilidad de un cuidado que no admite cayos no la llaga mental más grande ha de verse oscurecida encorvada con dedos que suavemente imitan un retoño la mueca ideal para verse pero al mirar atrás ya oscurecida sin el tiempo sin nada solo en botes espesos lentos negros incapaces de batir la niebla que quema la carne en patadas enfermas de sangre donde no hay espejos no se hallan los campos no los senderos mínimos que irían a la no a la sangre no encontrarse ya en los ojos estirados ya como poner un sello de tinta borroneada no tan firme nunca firme ladera interior esquivando ser a si ser lo que así ser lo que no lo que ya no y no lo que ya no ladea lo que no es nada y que no es nada mas ya no es lo que ladea porque el esmero donde no hay espejos donde no hay puertas que no te veo o que nunca entonces lo vi si al cabo espero creciendo de sangre esperarme vacio el espacio desde el cual saltar hacia que otro vacío nunca visto muerto de arranque no avanza en el tiempo como los semaforos que tiritando en colores preprogramados más puros mientras menos imprevistos y que avanzar y detenerse en el tiempo doblar a la izquierda la derecha la infracción hecha y la multa que cae pero los semaforos no ven desde lo inmovil de sus ojos y su ceguera de colores ni siquiera allí al par allí al lado porque avanzar y detenerse en el tiempo el amarillo del semaforo el de la perpetua duda que se consume a si mismo ni bien nace y el camino rojo o verde que ven al otro que no puede existir sin empezar a morirse y desvanecerse sobre otros que son mas fuertes y lo absorben y que lo apresan para siempre lo esconden lo encogen dedos vacíos que lamen secos cualquier superficie cualquiera sea sin importar nada solo volverse ciegos es imposible el calor que revuela porque alla en el fondo ha sido prohibido y los parches y los cuellos que no giran y no giran porque son de estatua

bajo vocablos íntegros
de silencio estanco
no mío
su real tiempo

Entrando en aire desde el altura de las catedrales y aquellos lugares donde el repte de turno persiga su bellota de Deshicieron pilas de abrigos, de secuestros al Promovieron la ruptura en colonias de formación reservada cuando todos bostezaban la estación que entonces Dicen que fue una especie de efecto-arrastre desde acá lejos en el cismo de Capitanes y subsecuentes semejantes dieron el aviso cuatro horas antes de que se sepa la En pocos minutos encontramos un paisaje de velas abiertas cuencos desahuciados todo enorbitado dibujando Como si allí solo hubiera desde el comienzo aguares o tortugas o  cocodrilos, lagartos o tortugas, imagenes del inicio, vetustos ruptureos sin fruto al que perseguir 

Tomando como principio básico de toda mi declaración que la posición que me ha sido asignada en esta habitación implica un interrogatorio por parte del Alto Consejo, procedo a informar al mismo. El cuasidelito insinuado en los documentos que presiento haber leído en mi breve paso por los corredores ubicados en la zona de tránsito del mercado central es de ignoración cercada en la medida en que pueda llamarse de esta manera a la oración transaccional de vegetales de estación, el suceso hacía referencia a Doña Elvira del Transito, especialista en remandibular a pulgos cuyos dientes han sido profanados y solo pueden valerse azurando vertigos prematuros de látigo (ignorando completamente su invalía y por ende solo provocando heridas en su propia piel). Es posible afirmar con certeza que estos pulgos son reales y no pertenecen a ese famoso capricho familiar del que tanto se murmura en las rondas baicas septentrionales; sin embargo, nadie puede afirmar haber visto alguno jamás, ni siquiera doña Elvira, puesto que estos pulgos no son, según palabras de ella misma, en absoluto reales.

Antes de proseguir, debo hacer notar – sin pudor ni miedo a ser acusado de oportunista bufarron- que la luz de la sala se encuentra no del todo encendida, lo que puede significar, apegándose cautelosamente al reglamento blanco sobre iluminación en azulejos y alfarería de salon procesal, articulos 4 y 109 del apartado VI, una “desorbitada actitud de bufarronería” demostrando en su hilado gran sentido de la oportunidad al evidentemente notar que la posición cervical y conjunta de mis manos, sien y botas coincide con el punto exacto en el que confluyen la tapa del mingitorio, la mano del Señor Juez y el vértice que conecta una sala con la otra; como si esto fuera poco, es evidente que desde esta posición el sonido de mi voz no puede alcanzar el oído de ningun magistrado con orejas, relegando mi declaración al circuito cerrado de datos entrópicos retroalimentado de pasillos y pasajes, sin otro fin que el mismo circuito cerrado, el mismo cuerpo en el que me estoy convirtiendo al hablar. Puesto que en esta sala solo hay magistrados, o eso supongo, solicito formalmente que se me desate de pies, manos y cabeza, para así conseguir, por si hace falta aclarar que no se trata de un mero capricho, que estas extremidades de mi cuerpo queden desatadas. En absoluto es mi intención interrumpir el almuerzo del Señor Juez o de alguno de sus colegas; si así fuera, Señor Juez, ruego se me sancione con la suma en billetes necesaria para adquirir en la tienda más cercana una porción de su emplatado preferido.

Debe ser hora de la cena, nadie me esta escuchando. Con qué se puede contar en un momento así. El hecho de estar físicamente atrofiado hace que, sin intentarlo siquiera, el único camino aparente sea hilvanar vagos recuerdos táctiles, inutiles cuando una soga que poco se asemeja al terciopelo me amordaza las pestañas. Ese olor a perejil asado que inunda la habitación no me deja pensar. Pero quizas se trate entonces del bocadillo de media mañana y mi declaración entera no haya ocurrido sino durante la noche, mientras todos descansaban; quizas todos los detalles que me he visto obligado a inventar con el fluir de mi discurso solo hayan sido parte de una ficción sin sentido de la orientación, y en unos segundos deba volver a figurarmelos reinventando su posición relativa al asunto de mayor importancia.



....DEDEDEDEDEDEDEDEDEDEDE

Osvaldo: El otro dia escuché el último de Nicolás Mandiyú, esta bueno…
Octavio: No, la verdad que a mi no me gustó.
O: Cuántas veces lo escuchaste?
O: Una sola, no suelo volver a escuchar los discos  que no me gustan.
O: Pero escuchalo de nuevo, si lo comparas con los anteriores se nota cómo su sonido evolucionó bastante en lo que es color y armonía.
O: ¿A vos te parece mejor que sus primeros discos? Para mí hace rato que viene haciendo más de lo mismo
O: Yo no digo que sea mejor ni peor, pero si escuchas un disco y despues el otro hay algo que te da vueltas por alguna parte del oido, se nota la busqueda por ir más allá.
O: Pero que haya una busqueda no es necesariamente meritorio, lo importante es qué se busca.
O: No, eso no importa, lo que vale es la intención, cómo vas a preferir a un músico que no busque?
O: Por ahí me expresé mal
O: Ni siquiera se si existen, salvo algun loco que escriba unas canciones y se ate a ellas por el resto de su vida sin escuchar ni tocar otra cosa. Pero ni así estoy seguro, seguiría habriendo busqueda en mayor o menor escala. Es una cuestión de movimiento, todos se mueven. 
O: Es que siempre el comienzo es necesariamente una busqueda por lo que no existe todavía. No se si existen musicos que no buscan, pero estan los que se dedican a la clonación. Es como si tuvieran un sagrado nacimiento musical a partir del cual alcanza con hacer reproducciones de ellos mismos.
O: Pero ahí ya deja de haber una busqueda
O: No, es una busqueda en la que de antemano ya sabes que querés encontrar, y practicamente no tiene riesgo porque al haberlo hecho antes sabes que chances tenes de conseguirlo
O: Y te parece que Nicolás Mandiyu sabía todo eso antes de grabar el disco?
O: Pará..no es tan facil. No tiene mucho sentido tener que definir tan precisamente qué significa buscar para discutir de musica, el debate no tiene que pasar por ver quien es buscador y quien no.
O: No tiene sentido discutir por sobre donde tendría que pasar el
O: Dejame hablar, tampoco tiene sentido decir que nada tiene sentido porque entonces no habría sentido y para qué carajo estamos hablando?
O: Es que buscar no tiene que tener sentido, puede tener o no un sentido social, pero obligarse a encontrar dentro de uno mismo parametros rigidos segun los cuales interpretar el sentido de los acontecimientos es innecesario, y en mi caso insoportable
O: Bueno, ahora puedo seguir, gracias. Pongamos que esta el musico y esta la musica. Esta el buscador y esta la busqueda. Esta la busqueda y lo buscado. Hay muchas variantes que transforman y condicionan todo el proceso de buscar algo, y en el caso de la música y de las artes esa busqueda puede nunca desaparecer. Pero hay algunos que atentan directo contra sus privilegios y libertades que originariamente tenían al ser músicos, en muchos casos porque les gusta más ser musicos, con todo el sentido social que eso tiene, que la misma musica. Igual no estoy atacando eso. En otros casos, si lo apuntamos por ejemplo a la relacion comercial de la música puede ser un intento por no correr riesgos.
O: Te complicas demasiado hermano, por qué te parece que mandiyu no busca bien?
O: Que haga lo que quiera, yo no juzgo sus busquedas, pero lo que esta buscando creo que ya lo encontró, es un disco que no te plantea ninguna pregunta que no haya sido respondida ya por los discos favoritos de Mandiyu que fueron hechos 10 años atrás.
O: Vos decías que te gustaban sus otros discos.
O: Cada vez me gustan menos, cada vez que saca un disco nuevo sus anteriores pierden valor
O: Eso es una boludez, despues decis que no importa qué carajo digamos, pero sos el primero en anteponer miles de palabras al sonido de un disco para decidir si te gusta o no
O: Es que discutir de musica no sirve para nada, no niego que nos da toda una omnipotencia y libertad para hacer las asociones que mejor parados nos dejen, pero dejemos algo en claro: Lo importante es si te produce ganas de escucharlo o no.
O: Ese argumento viene a colación porque sos un aburrido de mierda, que discutir no sirva no le saca ni le agrega ningun valor, y que no tenga una utilidad social, lo cual tambien se puede discutir, no implica que individualmente no pueda disparar fuerzas a miles de lugares, quizas igual de inutiles, pero agradables, o infernales. Ahora la cuestion pasa a ser entonces experimentar o no experimentar en funcion de la utilidad que esto tenga.
O: Pero yo nunca dije que algo por no tener utilidad dentro de los canones colectivos o individuales deba dejar de hacerse, yo soy un aburrido pero vos un resentido cuya única busqueda notoria es la de encontrar antilibertad en cada discusión en la que te metes para alzarte como defensor de algo que no sabes ni qué es, y por ahí deberías empezar a buscar. La autocomplacencia no esta mal..pero esa forma ya esta un poco quemada.
O: Acusar de autocomplascencia puede ser lo más autocomplasciente del mundo
O: Lo mismo digo
O: Que boludez
O: Si 
O: Bue, no discutamos más entonces, yo lo voy a seguir escuchando y probablemente al hacerlo me ponga a analizar todo esto. No te creo si ahora me decis que no vas a volver escucharlo.                  
O: Qué?
O: Nada.
O: En realidad si nunca sabemos qué estamos buscando por ahí discutir de musica tenga algun sentido práctico
O: Ya no se, estoy un poco mareado.
O: Podría ser el mejor momento para que escuches a Mandiyu
O: Puede ser, claro, por ahí discutir de musica sirva para no volver a discutir sobre la misma música y una vez liquidada esa formalidad volver a escuchar el disco para que se coma toda la sarta de manga de baboliconadas que decimos al pasar con estas grandes bocotas de alce 
O: Habría que preguntarle a alguien que no haya aprendido el lenguaje oral escrito cómo se siente escuchar música.
O: Lo mismo digo
O: No..
O: Pará..

Hermitaños envueltos de mesa, se presentan ante el pan y ante el vino con la pausa apática de los años anteriores. Aquellos años de sol. Han llegado solos, nunca tan observados, al umbral del alimento crudo. Los ojos del pan y del vino, como instituciones, legados de una triple frontera hacia el agua bendita, un perno de agua. “Camaradas” – nadie. “Tomad algo de pan”. La mesa, y solo el vino, junto al pan. El mantel alisado de ademanes, sediento de migas y sangre derramada de las lenguas, se conforma con absorber el calor de su piel tapizada. “Bebed vino, camarada”. Emborrachar al mudo, su silla no tiene respaldo. La lampara incendia las superficies y cocina las carnes. 

mi enunciado ha batido la tierra en forma de avalancha, , y así sale, cada quien (uno dos yo vos yo tres par cuatro ser cinco se es) animalar la sien dentro de una cuenta similar a lo que sería volver unas letras la lectura hacia atras pero no en el tiempo, no en el yo, para que asi quien sabe terminar en un bocado cronológico terminar recicalando poros, poros Perez, primera calidad en apellidos. Un texto que cabe en una letra, informal absurdo, mucha chochesa hay en asumir su sesa por las netas (el doctor siempre me habla de sus nietas, yo lo miro con cara de quéseyo) chances de ver un simiesco arrebato - impensable a esta altura del año cuando, (¡cuándo!) cuelgo las baldozas en los parques y, ah , me acurruco a destronar epilepsias mal heridas, pobrecitas, iguales a las vistas desde el cerro impune, que a veces salta a los tejados auh y empilchado de civil les imputa una amenaza asada a grados infinitos al mirar, eso, cómo, el calor hace ruido

La misma palabra ‘misma’ ha de seguir atabillando mis tobillos a toda velocidad por el resto de mis años de producción de saliva y carretismo mental; incapaz de no acaparar los infinales pozos y Descamaridos pulpos sin brazos y oscuros con toda oscuridad. Se repite el ataque

desmiras hoy
hazañas y yo
azules sin ver
El azul es color

noche horno azul
sol o índicie prado
de reflejo lo hirviendo

inci nera
icisne pudre

pormenores

El anodino encierro la levitación orgánica no remine una forma de liberación; al contrario la misma es la que acaece se a si abismal.

Como Gutemberg en su reata de cuatro, sumbido a su autoser vicio.

Que piensa en el último el dia en el que se secaron las banderas, todas esas bañaderas secas en baños de aserrín atrincherado. Solo abriendo de vez en vez a cada lado el apostadero en ese escondrijo cúmulo sapo atado de muerde rendijas el abanico colimando las claricies sobre empantanar es el riesgo, un risco - azteca higo.

El Gut ha sido mallado civico profesionante especialista en malestar súlfuro y con Viena en el arte acérico, lleno de limonada. Solía volverse a un deposito constante de piar radiante, ubicado en lo más alto del cismo. Atesta la greña plural con cada bufido sordo, azteca ido Elgut, en el muelle

su pie