en bote de sueño

Cruza

la moldea de cera

acerca, quema: esculpe

eleva

dentro del dedo

olas fauces paseadas 

temblequean 

el bote se aleja de a lagunas

o despierta

te fabricás hermanos

en tu atmósfera que la creas mientras cantás

lo que quise decir

se ha dicho

con mi descanso

maldita porque está tan lejos

esperando atado en ida y vuelta con circo de cabello calle
ojitos calamidad pelotudez tomar en joda de más a veces pienso
callate la boca
pero con mucha superficie para explorarte toda superficie

el ventilador la inmensidad

da la inmensidad
la da

nos despierta

resfriados
en la cara

de dormir

pausa

pausa

señales albas doles mitades

no hay nada lineal para conocer una superficie
y bañar

no hay desayuno antes de irse
antes
de la noche
despues de lavarse la cara
la toalla destructora y rugosa

voy a ver tu cara en todo el viaje o voy a pensar

porque hay otro allá que es

cuestión de olvidar cosas diferentes en momentos diferentes

pero de pronto abrazar esa construcción infijable en su comenzar

cayendo en esa brecha hablamos horas aunque

no digamos eso

hablar

brazo quieto que dibuja sobre la

fotografía de un brazo el movimiento

una deformidad con los brazos cerrados

combustión de la cosa en mecánica de las cosas

sangrando se encierra en el contacto-

toca y pervierte esas melodías de vals matado

las deja horriblemente iguales. 

culpa mía

de mis voces multiplicadas

la fotografía de tu iglú que veo

hecho con bloques de presente puro

congelado

culpa mía no reir

ante la morsa muerta, creer que no sentís nostalgia

sólo hambre

culpa mía pensar que es mi culpa

querer hablarte

a Trish Keenan

recordame ser
como el sol nunca ido
dormí fuerte y
trance
hacia un oscuro camisón
donde casi te oigo

me reconforta navegar sin mirar

lo que podría mirar: el halar del haber en su tiempo
del bolsillo tuyo

y alimentarme a ranas alegres, mínimas,

raciones deshabitantes del planeta que esperaban
contra el eco
de revólveres embarazados a barro
disparando las huellas:

corriticos cabizbajos de querer seguir
-mirar-
revolviendo
la taza un ratito más

la pregunta se va enfriando tras las aguas de una postal dormilona
cardumen de cuellos caídos donde la espuma cabecea

lesión en tu agua de arrugas de cara
son los hogares
para las mulas de carga

las mismas que nos transportan
cuando muertos de caminar
y aún cuarenta cuadras por arrastrar

lo abandonado de todo recuerdo que no involucre ampollas

brotando en la calle
en ésta
alguna ciudad
no es la que conocimos pero se parece al poster viejo ese
nunca conocimos ciudades fuera del cine

ni siluetas anubadas asándose
como ahora

llegamos al fin y te muestro la palma de mi mano
una verdadera fiesta rayada de caprichos y sudor mugroso
¿dónde mierda estaremos?
el mapa unos segundos te arraya la mandíbula
si no te hubieras dormido antes de que te mostrara la mano
y yo tarareo

el bolsillo estaba lleno de caramelos ácidos, me lo imagino nomás yo que no sé de quién era esa mochila, pero el manual dice convidar uno a cada quien que se te siente al lado

mirás para afuera pidiendo una mentira
arranco con la del tironeo entre cuello y ventana

"¡A fin de cuentas resulta un deber ancestral!
Ser la lagaña rebelde que recorre esa reserva de lugares
(camiones, musguitos, arcos de futbol, vagones)
recuerdos puros de cierto olvido, pilas de imágenes 
invertidas"

detrás de un vidrio solo, luego
todo el viaje se vuelve el habitat en el que la ciudad nos segrega hacia ella misma

devolver
los cachos de trastos agarrotados allá al fondo

devolverlos (cómicamente)

y al volar el polvo de los últimos cacharros
la falta de aire

Los dibujos viven solos

sin manos

nuestras. Dejemos

que hablen.

Que admitan

su trazo

al ojo ajeno

mañana.

Que su tinta

nos deje ciegos

un rato.

Que su reverso

nos revele traslúcidos

y dibujados.

Cerca de las cuatro de la mañana hacía zapping en el sueño desde su sillón rebosante de agujeros y se topó con la última novedad en dramas cósicos (y un extraño cartel de “importado de Oriente” abajo a la derecha de la pantalla): historias del ser que cae con debilidad física y emocional para así aplastar el centro de gravedad del universo. “Quién pudiera lograrlo en sueños” suspiraba el protagonista televisivo un poco agotado, para luego beber un sorbo interminable de nectar marrón. Se quedó dormido.

guardo mentiras

en el fondo de una caja marrón

y la última sos vos, porque no existis

y yo soy la primera

mentira

que nos encontramos
afuera de la misma caja

es mentira

Apuro atareado,
atado de llaves arrojadas y asimetría palpitante

una de las zapatillas se cayó dada vuelta y dormirá como tortuga que agoniza

                                        cierta música 

observa en silencio escondido una luz que la desplaza del centro

la bebida ha demostrado su existencia como alguna vez...la vida

es que nazcan lunares errados

todo cayendo inofensivo en la zona de paso, el famoso pasillo olvidado

el evapóreo, el comedero de aves, la nave de los recuerdos,

la playa de los noventa donde una tía,

nada de todo eso

una fábrica de acero
como barco aterrizado en medio de un jardín

aturdimiento aferrado en la sombra, la pintita de tímpanos que tiemblan

        -caño de escape por la escalera

espacio quebrado regalando fallas, entrando al mirador se ha nublado
a quienes versan sobre naceres      

farsa así o de cualquier otra 

hoy la luz vio a la cara a sus monstruos:
                                                  bethovenes sin pechera

                                                  bigotes de solemnidad burlona
                                                  letrados con cuernos    

                        una marcha peronista o el gol de banfield, da igual

porque es –haceme caso, yo te voy a pisotear la cabeza, maseti

sacate los ojos y metelos en una ensalada

y el ojo que habla
se desdice
al recordar que eso es una persona

clarivernia es un espacio como el de aves, donde damos ruedas

por desmesuras a través de márgenes

avivistando por intimidar la vena pequeña del camino de tu:

garganta agotada trobando los huesos

cremando la nave, oya.

empujar el lugar hacia donde te
yo
arrastrar no
el bolso de piedras duras
la pendiente mirada cayese
si el sol falleciera naturalmente
de vos, se corrió ya
Antes
veo que avistes con sangre
y pausa, y camino
sonido
nadando entre los bruces de un
pájaro soluble, gotas llegadas de niños del espacio
todo, glarea
lo claro, permaneciente colmena
algo cerca
semilla arboleda, pedazos de espuma
como de navidad sidrosa;
se cansara, se corriese se muriera
si sabiendo si culpase se
cubriera siendo sabio
se ocultara si
naciese
donde nacen en los pozos donde hibernan
peregrinos bajo antenas, sobre tierras
entre musgos
en la calle, en la tarde
o en la sombra.

desde la llanura de una imagen

libremente inexplorada, creo

que el pecado te pareciera a veces

no estar desnuda

y regalás confidencias a quienes te las roben 
para ser vestida así
en trapos profundos que 
clausuren 
la anécdota del robo; vestida y librada 
del pecado original, desnuda.

nacidos
rebaños de la noche en un zoológico local.

Qué peligro son las palabras para los amantes del balbuceo. Y qué decir de los edificios, con sus puertas engañosas que no dejan ver ningún horizonte. Son algo a temer, los edificios, siempre llevan hacia adentro. Y en el inagotable interior cualquier balbuceante podría pasarse la vida fabricando micro-climas, todas las tecnologías están al alcance. Es el riesgo de nunca destruir, de creer en lo sólido como forma última y determinante. La gracia de la gracia, hablando, brota de los edificios construidos en la piel escamosa de una serpiente en movimiento. Es el habla como teatro del balbuceo, el uso de las palabras como orillas que van y vienen, mojando y dejando ver su kilométrica extensidad. Una tarea inmensa y poco grata, como el esbozo de cualquier paisaje, pero que implica ligereza y evita el peso que visten algunas palabras. Qué peligro son si no se las deja caer por su propio peso, si se las cuida.

las ampollas y los dolores de cabeza

cavando ando bien fuerte, tierra

si ágil es la señora que hace las compras
entre los edificios fue los entre rodando

por qué las rodillas se quiebran, tierra

sobre caparazones de tortuga es lo gastado

y que saque cuenta el pintor de saldo, humito algo

revuelvan bien te en carambola el quien que pague

de allá ja al lado la casa espada del sueño, quedó

quemar fufg rugado todo lo ¡¡qué suerte!! simple sale
escalera de un piso paso a pasar humo humo  

quea berruga ruiseñor! chá i ní ní níní ní ní ní
cámara dería cama que reflexión
limpí limpito to o blanco, quisquilloso

te salivaste la mano, choque sé!

Al intuir ese cosquilleo interno, que a lo lejos se parecía al acto de sacudir la cabeza con una toalla despues de ducharse, al intuirlo simplemente lo dejaba ir, lo mojaba y lo emblandecía hasta disolverlo en el paisaje matutino. Lo mismo hizo aquella mañana desde su ventana, ante una vista que parecía haber nacido hace 5 minutos y amenazaba con desaparecer al menor movimiento.

Al referirse a episodios como éste nunca quiso hablar de una sensibilidad especial, ni de revelaciones, nunca se esforzó por esclarecer nada. Sí dejó en claro que allí había algo que debía proteger, admitió temer la irrupción del timbre, o de algún camión. Luego se perdía hablando de expropiaciones del cuerpo, de la vista, del tacto, de espacios que ahora sabía suyos...

Si todo es un gran nudo
es porque los nudos menores saben abrazarse.

Me iba a hacer preguntas sobre el límite
de los nudos, pensaba buscarlo
en el tamaño de la soga: me iba a preguntar
cómo medir una soga sin desatarla.
Pero no.